Mi primera bici fue una Rabasa Derby azul con la que me hice dueña y señora de los horizontes infinitos de mi calle, por entonces sin asfaltar y rodeada de campos. Este dato (que mi calle estaba sin asfaltar y rodeada de campos) es importante porque precipitó la necesidad de quitarle a la bici los ruedines. La vida en el Salvaje Oeste y las bicis con ruedines no son compatibles.
Tan infinita o más que mis horizontes era la Calle Mayor, ésa sí, asfaltada. Larguísima, rectísima, asfaltadísima y solitaria. Muy solitaria. La pista perfecta para aprender a montar en bici. Mi papá sujetaba el sillín por detrás y yo pedaleaba, Calle Mayor arriba, Calle Mayor abajo. Recuerdo perfectamente la sensación: el sol, la velocidad, la voz de mi padre detrás «¡vamos, vamos, sigue, que ya vas sola!» y mi asombro, y mi satisfacción, y el sentimiento de triunfo y libertad.
Cuarenta años después, mi hijo pequeño acompaña a mi madre por la calle Mayor en su aprendizaje con su nuevo vehículo. Calle Mayor arriba, Calle Mayor abajo. ¡Vamos, vamos, sigue abuela, que ya vas sola!
COMO ME PONGA FURA 
Precioso Martika 🥰😘
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