boletos de ida y vuelta


Ya lo explicaba Serrat: hay pequeñas cosas que quedan perdidas en un cajón y que llegan a tí años después de forma casual, casi milagrosa. Fotografías, papeles, cositas sin valor que se convierten en tesoros porque han vuelto, llevando con ellos las emociones olvidadas o los recuerdos arrinconados detrás de la médula.
Ayer estuve recogiendo papeles en el cuarto del Grupo Socialista porque hay que desalojarlo antes de que comiencen las obras en el Ayuntamiento. Y entre unos libros encontré una foto de mi padre que se hizo para alguna campaña electoral. Tuvo que ser una de las últimas porque ya se le ve algo mayor y con una cierta mirada de amargura. No tiene en los ojos la alegría chispeante de los años gloriosos. Pero sigue siendo la imagen de un hombre cálido y bueno, un hombre que habría disfrutado con sus nietos. He guardado la foto como si fuera un regalo que me viene del más allá.
Mi padre también se me ha aparecido en forma de sonido: el de la puerta de la tienda, que acaban de reabrir aunque sea de forma provisional. Me produce mucha alegría ver la tienda abierta, es como si no hubieran pasado los años y mi padre siguiera allí.
Hay otro papelito que ha llegado a mi vida por una carambola del destino: un recordatorio de primera comunión de una niña de Oviedo, allá por 1905. Lo cogí hace diez años en Bruselas de la habitación de un sevillano esquizofrénico que se alojaba en el Mèridien, como yo. Qué vueltas habrá dado el papelito hasta acabar metido en mi album de fotos. Y qué habra sido de la niña que, una mañana de domingo, hace más de un siglo, tomó la primera comunión y pudo permitirse el lujo de repartir estampitas recordando el acontecimiento.
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