Ah, se me olvidaba: Cómo me jode tener memoria


Hace unos meses escribía yo un comentario sobre mi familia. Y de lo que no escribía, pero pensaba, es de qué pasaría cuando alguno de esos seres peculiares tuvieran necesidad de ser normales. Por ejemplo, porque la vida les hiciera aterrizar de morros.
Pues la vida acaba de hacer aterrizar de morros a uno de mis peculiares, precisamente al que se fue a tocar la misa de ocho justo a los cinco minutos de que le informáramos de que su hermana estaba al borde de la muerte.
Ahora, mi peculiar tiene un cáncer extendido en el cuerpo y un desequilibrio total extendido en su mente. Por poner un ejemplo, confía plenamente en el médico que le atiende porque recuerda que era un excelente tenor en los años sesenta. Acojonante. Que no digo yo que no sea buen médico. Pero el criterio de mi peculiar es la hostia.
Como, además, está integrado en el seno de la santa madre iglesia, y por tanto tiene licencia absoluta para hacer lo que le pase por los cojones, puede permitirse el lujo de llamar a otra de mis peculiares a las seis de la mañana, desde el hospital donde estaba ingresado, para que le trajera una pastillica para dormir porque las enfermeras no se la daban.
Ya sabía yo lo que iba a pasar. Que ahora está más sólo que la una. Porque ni siquiera sus hermanos quieren hacerse cargo, ni siquiera hacerle compañía más allá de lo estrictamente necesario. También es verdad que aunque quisieran, él no les dejaría. Y mientras tanto, gimoteará porque nadie le entiende y mandará a todos a paseo.
Yo no tengo ganas de ir a visitarlo ni de llamarlo. Me sabe mal ser tan rencorosa, porque mi peculiar tío también me ha dado algunas cosas buenas. Me enseñó a tocar el piano, me enseñó a cantar. Me descubrió a Bach. Pero también tuvo su lado oscuro. Tan oscuro, que no quiero ni recordarlo.
Cómo me jode tener memoria.
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